Habita em mim o vazio ou algo semelhante.

Antes fosse oco, como um santo de madeira,
que oculta tesouros que a traça rói,

mas se faz tão presente que qualquer conjectura

acerca de seu nada nulificante é refutada,

pois o vazio não esvazia, mas, de alguma forma, plenifica-me.

Não totalmente, é claro.

Sempre sobra algo: uma ausência levemente dolorosa, por exemplo.

Mas exatamente por ser assim ou por se fazer assim

é que se torna dádiva o que era antes maldição milenar.

O vazio me preenche de opacidade, de ar, de vento, de ambigüidade, de fluidez,

me faz leve, me faz viva.

Impele-me a buscar, me faz constantemente nova.

O vazio dadivoso entranhado em meu peito,

me faz ser o que não sou e não ser o que sou.

Pesa pouco.

Menos que uma dor.

Talvez por isso mesmo, seja tão difícil carregá-lo.

O vazio me engana e seduz.

Faz buscar dentro o que é fora e fora o que é dentro.

Me traz falta e me leva pedras.

Vazio, meu vazio...

É tão estranho.

Só você me faz odiar e amar ao mesmo tempo.