isso

isso não é poema.
é vômito de idéias
palavras
sensações esquisitas

que povoam uma mente infértil

isso aqui não é nada.
é dor passageira
é folha levada ao vento
numa calçada esburacada e suja

isso aqui é apenas isso
não é mais que isso
e nunca será

isso passa longe de ser
algo que se possa questionar
de alguma forma profunda (metafísica?)

isso aqui é algo mais próximo de nada
ou de uma coisa tão desproporcionada
que beira ao vago
ao oco
ao tosco
sombrio
vazio.

isso é...
isso é!
isso é?

isso talvez por feitiço
ou num tremendo reboliço
passe a ser o não ser
que num sonho nebuloso
sonhei rancoroso
contra todos os entes
fantasmagóricos
e insossos
que um dia questionei,
que um dia enfrentei
e no mesmo fui vencido
e arrastado
crucificado
carcomido
pelo todo
que de tão todo
era pequeno
ínfimo
atrevidamente ínfimo...

isso não passará disso
e nunca ousará passar
nunca buscará passar
isso aqui sabe o seu lugar.

isso é isso.
e por ser isso
basta